Era um reino sem banhos. Ou onde os banhos se mantinham escondidos, atrás de reposteiros floridos, antes de se revelarem na dos pais chegarem.

Era um reino onde a sujidade brigava com o sol pelo bronzeado e eu tomava o seu partido, derrapando no pó leve dos caminhos em baforadas amarelas que me cobriam e às amoras.

E era um reino com pratos enormes de batatas fritas que comia na branda luz morena ao abalar da tarde. Aí, sentado no balcão sobre o bardo, as cabras em baixo depois das grades azuis, largava-me a pensamentos ferventes de aventura e fantasia. Depois da noite regressaria o dia e eu voltaria a ser D.Quixote cavalgando as veredas numa bicicleta de pneus furados, cavaleiro negro em guerras de fisga e espada de pau, Neil Armstrong de calção vermelho e bandeira de ceroulas erguida na superfície do monte do cascalho. Ou então seria apenas eu — chorando pelo arranhão abaixo do joelho e por o João Manuel não me deixar ser o He-Man e casar com a irmã, a Anita, que fazia de Sheera — e procurarei nos braços fortes da Avó Maria consolo para a dor.

São dessa idade as geografias míticas que me fazem, o picoto, a horta d’além, o lajeado, a eira, a horta do pato, a gruta do três, lugares de existência terrena mas significações íntimas, palavras que bem podiam ser outras, coração, baço, pulmões, cérebro, alma. É das memórias eternas desse tempo, fábulas ou realidades, que nasce a água límpida que me forma os sorrisos, não os assustados e medrosos ou os convencidos e petulantes, não os arrogantes ou convenientes, não os condescendentes, mas aqueles que tão poucos tiveram a paciência e coragem de ir desenterrando de mim, libertando em mim, os inocentes, os desajeitados, os felizes.

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